诗歌是最不值钱的。
每首诗从血管里流出来，血腥的味道、刺目的颜色、液体状的固执。流到别人的脚下，而我像个全身瘫痪的人无能为力，不能像清洁工回收垃圾把它们收回来，使地面——生活的环境干干净净，一点痕迹也不留下。
发一次脾气就短一次命。我的命很长，但没有一首诗长。我把一首诗切成段，今生与来世，过去与未来……都不便请客上坐，因为我不能保证别人的口味与我相同。
用嘴巴叨着自己，我怕把自己丢了，我改不了自己的口味。只有加倍地爱自己，爱我所有的脾气，用最好的心态和最温柔的态度保护它们。
为它们，我身处炮台，身心的瞭望口，都是自己打自己的结果——从里到外的轰炸声使我耳鸣——不要劝我：
用口水写诗，用口水谈感情，那无色无味、那随口就可以吐掉的东西!
不要劝我拿血去卖，在塑料袋里呼吸，等着同病相怜的人出现——要等到什么时候才不孤苦伶仃!
等到死亡降临将我带到地狱，不分贵贱的地方去!