父 亲
夜晚我坐在这里写你，写你那双粗糙的大手
写你的手怎样落下去，毫不犹豫
哥哥坐在旁边哭，举着不久前因为打架
而打上石膏的手。半小时前他递给我一把刀
叫我照着他的脑门砍下去。你刚从麻将馆里出来
现在你坐在屋角闷头抽烟，哥哥说家不成家
你说家，什么是家，老子就是家
那时夕阳就披在你的头发上，像一头愤怒的狮子
而中间隔着多少年，我们都没再提起家这个词
这些年我远走上海，哥哥收拾他的行李
挤进了驶向生活内部的列车。结婚，生子，离婚
再结婚;而你拼命工作，挣钱，一个人，这么多年
今晚我打电话给你，你似乎喝了酒
从电话那端递过来一个词
家。然后你开始哭，而我在这边
却不能递给你一个肩头，只是清楚地记得
那些烟圈在空气中慢慢扩散的场景
磨刀者的自述
不避雨，不遮阳，不选黄道吉日。
二十年来，为了砍掉那棵树，我不停地磨手中的刀
刀背上高耸着山峰，白云;暗藏深壑，河流，夜
深林中的蜘蛛偷偷搬运盗梦者的八卦图
刀锋越磨越亮，越磨越利，越磨越接近刀背
慢慢磨成天空的弧度，正好做成一张弓
这些年，我磨刀的姿势，也越来越接近一张弓
黑夜分割布匹，做成弦。我们被不断地发射出去
坠落，又发射出去
在刀身的一面，我在悬崖里弹琴，煮酒，喝茶，种南瓜，聊以度日
另一面，我不停地重复昨日。那是一面磨得锃亮的镜子
无数个我被反锁里面。我必须从形骸里走出来，将他们一一解放
或许要过了多少年我才会彻底明白，我是怎样变成那块磨刀的石头
一直被心里的那把刀磨亮
游子笔记
不管我走多远，眼睛总是攥紧故地。
鱼尾纹嵌入乡音，凝固，
成为甩不掉的胎记。
悬而未决。一张煎饼果子摊开夜，
在陌生的纬度，直抵达我味觉的
喉咙底部。咀嚼 , 却无从谈起
那些火一样的芬芳，烈焰的堤坝，
来年酝酿的叛乱，被故乡的时间安上发条。
在我心脏内部律动，每一次律动，
都是一次扫荡。
每一次，都带走一些坑，留下另一些，
通向远方的铁轨从来不曾平坦。
异乡人更衣的速度总是患上
莫名的症结，直涉人心。我中弹，却不倒下。
我选择溶解在这些异乡的漩涡里。
飞升，旋转。故乡的瓦片，
却卡在我的肺部，多年不愈。