面前铺一叠稿纸，
是我耕种的土地;
我撒播心灵的种子，
收获精神的粮米。
绞尽心血和脑汁，
劳作是我的权利，
笔尖像闪光的犁铧，
我像挽犁的小驴。
我每月迎一次“秋收”，
领取工资和荣誉;
这时我不免想起，
山村里孤单的母亲。
我劝她搬来城里，
把土地交还给集体;
她写信几乎和我闹翻，
“进城吃什?”好大的火气。
她问我为甚要土改?
问我为甚要搞责任制?
问我城里的粮食从哪里来?
问我不动弹算什么阶级……
望着凝满心血的稿纸，我突然不寒而栗;
有人要把它抢去，
我也许比母亲还要着急。
一时间，字迹幻作碧绿的庄禾，
茎叶间晃动着一个弯曲的背脊，
母亲正挥汗书写生命的华章，
锄头像一管如椽巨笔……
哦!我的稿纸，我的土地;
哦!母亲的锄头，母亲的笔!
多么不同又多么相似——
我们同属于劳动的阶级。